Alfred Alexandre

Elles dansent comme des enragées, toutes, sous le regard halluciné des faux malfrats, des gros junckies et des petits pères incestueux qui puent comme puent leurs enfants et leurs femmes froides et leurs mères folles et leurs rêves de vie jouasse égarée quelque part dans la nuit.

Tous ils ont l'odeur de la folie renfermée dans un tas de linge sale. La folie cadenassée , tenue raide par les associatifs et les églises du coin, et les éducations encastrées à grands coups de câbles électriques dans le dos, à grand coups de nerfs de boeuf, de religions hypocrites, et des regards plus assassins encore que les villes qui fument, le soir, du crack, à l'angle de la rue Fièvre de de la rue Sans Retour.