Alix E. Harrow

Celui-ci ne sentait comme aucun livre que j'avais un jour ouvert. La cannelle et la fumée, les catacombes et le terreau. Les soirées humides en bord de mer et les midis collants de transpiration sous les feuilles des palmiers. Il sentait comme s'il avait voyagé par voie postale plus longtemps qu'aucun autre paquet, comme s'il avait fait plusieurs fois le tour du monde et accumulé les couches de parfum, tel un clochard les vêtements.
II sentait comme si on avait moissonné l'aventure elle-même en pleine nature, qu'on l'avait distillée qu'on en avait aspergé chaque page.