Alphonse de Châteaubriant

Le temps de ronger une croûte de pain, et il s'installa, écrasé des deux coudes, la page sou sa rousine, la joue sur son écriture, l'oreille dans sa bouteille d'encre, tandis que son feu de mottes voltigeait, et qu'il se faisait un grand silence, le silence de toute la Brière, silence de plusieurs milliers d'ans, de quasi toute une éternité, dans lequel il n'y avait plus que le petit grattement de sa plume.

I. Chapitre III