Anaïs Nin

Mais aucun de ses auditeurs ne partageait ses brusques gaietés ; elle lisait dans les regards la condamnation. Son rire sonnait comme une profanation de ce qui devait rester dans le domaine du tragique. Elle lisait dans leurs yeux le souhait de la voir tomber du trapèze incandescent où elle balançait de fines ombrelles japonaises, parce qu'aucun coupable n'a droit a tant d'adresse, aucun coupable n'a le droit d'exister, simplement parce qu'il a le sens de l'équilibre, au-dessus des lois rigides de la vie. Personne ne partageait son ironie, sa façon de se moquer des lois de l'existence (ces lois qui interdisent de mener plusieurs vies) et personne n'applaudissait si elle réussissait par son adresse à en outrepasser les limites permises.
Lorsqu'elle se tenait ainsi sur un sommet humoristique au dessus des crevasses du danger, des marécages du remords, tous l'abandonnaient, refusaient de l'absoudre. Chacun attendait l'heure où elle serait punie d'avoir vécu comme un espion dans la maison des nombreuses amours, pour avoir esquivé toute confession, pour avoir déjoué la surveillance des sentinelles qui gardent les frontières de ce qui est autorisé, pour avoir voyagé sans passeport d'un amour à un autre.
Toute vie d'espion finit par une mort ignominieuse.