André Bucher

A défaut de pouvoir un jour devenir oiseau, j'imagine que ces petites boules de plumes et de chair palpitent derrière ma rétine.
(...)
Reprenant sans faiblir leurs menus travaux de couture, en déjouant les ultimes sursauts des giboulées, ils traversent la nuée en compagnie des étoiles et permettront aux âmes disséminées de circuler dans les trous d'air et le silence ainsi aménagés.