André de Lorde

La chambre d'un misérable hôtel, dans un quartier pauvre de New-York.
Il est huit heures du soir.
Un maigre feu de bois brûle dans la cheminée.
La fenêtre - au fond, dans un creux de la chambre - est fermée par des rideaux sombres, lamentables.
Un lit de fer, à gauche, est défait.
Au moment où le rideau se lève, Poë, assis à une petite table en bois, près du feu, écrit à la lueur d'une bougie vacillante.
Il a auprès de lui une bouteille et un verre.
Au dehors, un vent d'hiver fait rage ...