Andrée A. Michaud

RIEN DE LA RÉALITÉ NE ME SEMBLE PLUS VRAI. Le cœur de juillet est froid et l’été est un mensonge, je l’ai déjà écrit, auquel je me prends parfois à croire lorsque le soleil luit et que je fais couler la sueur sur le front de P. Mais l’automne sera vrai, qui empiète déjà sur la blancheur des marguerites. (p. 146)