Ange Bastiani

... Garçon ! remettez-nous ça. Je commence à
engager la conversation et à m’expliquer avec elle. Que
j’avais l’intention de monter, même que j’étais prêt à
lui refiler un petit cadeau. C’est dire.
— Tu viendras me voir demain, elle me fait.
J’étais mauvais. Demain, je m’en foutais pas mal, je
sais pas pourquoi sa peau m’attirait comme jamais. Elle
puait l’amour. Je me bute, je m’énerve. J’insiste, je me
déculotte, je baratine dur, je lui aurais foutu mon sexe
sur le comptoir. Rien qu’à la sentir près de moi je
bandais comme un âne, à plus savoir où me la mettre.
Je la tenais à deux mains, je la collais entre mes cuisses,
pour la coincer, elle surgissait toujours par un bout, elle
sautait au plafond, elle barrait le passage. De quoi provoquer
un attroupement.
Les clients commençaient à croire que je cachais une
mitraillette dans mon bénard. Les voilà d’un coup tout
inquiets, fébriles, foirards, ils se tenaient plus. Un petit
vieux vient me donner sa montre et son portefeuille, en
me suppliant d’épargner sa vie, même qu’il avait trois
enfants, cinq petits-enfants, de l’artériosclérose et la
médaille des poilus d’Orient...
Tout ça finissait par me monter à la tête.