Ange Bastiani

(...) surtout qu'en général ils sont bien montés les kroumirs. Sa chatte avait dû en voir de rudes. En tout cas, quand elle est revenue à la maison, elle marchait les jambes en cerceau et elle faisait une sale gueule.

Le matin, il éprouvait une sorte de joie inexprimée à se trouver debout sur ses jambes, l'œil clair plein de bleu, et la respiration libre. Louisa, en bas, dans leur maison de planches, près de la mer, pouvait bien faire ce qui lui plaisait ! Ça ne pouvait pas compter ! Si elle se donnait de la distraction avec des hommes, tant mieux pour elle, il le savait bien quand il l'avait épousée que, la Louisa, c'était une femme à ne pas se contenter d'un seul, et, d'abord, une femme aussi belle rien que pour lui, jamais il n'aurait pu l'imaginer. Mais tout était bien. Quand il rentrait, elle avait toujours un joli sourire pour l'accueillir et son corps disposé à lui donner bien de la joie, frais, souple, ferme, savoureux.
Les autres ne laissaient pas de trace en elle, ni dans sa chair, ni dans son cœur. Et ses chaussettes étaient reprisées, ses chemises lavées et repassées, et il n'y en avait pas deux comme elle pour mitonner une daube ou faire la suçarelle avec des escargots ramassés de la dernière pluie, juste le temps de jeûner dans un panier de jonc, avec du fenouil et du pèbre d'ail. Alors ?
Mais, ce matin, il se sentait sans goût, même pas celui de fumer. Il prit un fiasco de vin rosé sur une petite table et s'en versa une rasade dans un verre dont le fond portait encore un cercle violacé. Il le but d'un trait.

... Garçon ! remettez-nous ça. Je commence à
engager la conversation et à m’expliquer avec elle. Que
j’avais l’intention de monter, même que j’étais prêt à
lui refiler un petit cadeau. C’est dire.
— Tu viendras me voir demain, elle me fait.
J’étais mauvais. Demain, je m’en foutais pas mal, je
sais pas pourquoi sa peau m’attirait comme jamais. Elle
puait l’amour. Je me bute, je m’énerve. J’insiste, je me
déculotte, je baratine dur, je lui aurais foutu mon sexe
sur le comptoir. Rien qu’à la sentir près de moi je
bandais comme un âne, à plus savoir où me la mettre.
Je la tenais à deux mains, je la collais entre mes cuisses,
pour la coincer, elle surgissait toujours par un bout, elle
sautait au plafond, elle barrait le passage. De quoi provoquer
un attroupement.
Les clients commençaient à croire que je cachais une
mitraillette dans mon bénard. Les voilà d’un coup tout
inquiets, fébriles, foirards, ils se tenaient plus. Un petit
vieux vient me donner sa montre et son portefeuille, en
me suppliant d’épargner sa vie, même qu’il avait trois
enfants, cinq petits-enfants, de l’artériosclérose et la
médaille des poilus d’Orient...
Tout ça finissait par me monter à la tête.

Il repoussa son fauteuil dont s'empara aussitôt une vieillarde aux cheveux mauves, tout en os, balisée de perles et de pierres.

Dans la vie, crut bon d’expliquer Lucien Esposito, tu veux que je te dise, y a qu’une chose de vraie : la musique. Attention, je veux parler de la grande, la symphonie et le toutime. Un de ces jours, avec ma femme, je parle de la régulière, qué, pas de cette briquette de Parfumée, confondons pas, oui, avec ma femme, on se prendra des places pour le concert.

Il faut avoir le gésier satisfait pour pouvoir penser, du temps à perdre et encore bien davantage pour aller renifler les déjections des autres, leurs pensées profondes, leurs thèses, leurs mémoires, leurs glouglouglou, gargarismes d’impuissants congénitaux qui s’excitent en mirant leur nombril dans des miroirs de poche, des glaces à trois faces pour se voir partout. Je lis jamais, j’aime pas me vautrer dans le lit des autres, surtout lorsque les toiles sont encore fumantes de leurs présences. Chacun ses goûts.

Dans la vie, j’aime pas être pris au dépourvu, je ne closette pas sans préméditation, aussi inutile de plaider non coupable, d’atténuer les circonstances. Mieux vaut être direct, sans détours, nature.

C’est toujours pareil, on finit même par devenir le mannequin que les autres croient voir en vous, malgré soi. On peut pas arracher ces masques, ils collent à la peau, on risquerait de se mettre le petit salé à vif à ce jeu de société. Et ça servirait à quoi ?
J’ai jamais pu m’empêcher cependant d’avoir de ces curiosités. C’est instinctif ce besoin d’aller foutre son nez dans le train du voisin pour tâcher de s’y retrouver soi-même.

Une affaire comme celle-là, ça peut pas se laisser passer. Ou alors, on n’a pas trop de toute sa vie pour le regretter.

Fred dévalait maintenant quatre à quatre les marches abruptes et glissantes d'un escalier en colimaçon qui devait s'enfoncer dans le sous-sol de la hauteur d'un étage. Il finit par aboutir dans une sorte d'immense cave encombrée de caisses dont à certains endroits l'entassement atteignait le plafond.
Tête baissée, il s'engouffra dans une allée centrale puis obliqua vers un passage plus étroit entre deux murailles de caisses.

Le feu hache les arbres, les dépouille, les effeuille, court au long de l'écorce, les revêt de ses flammes, les ceinture, les écartèle, les suce. De chaque pot débordant de résine accroché au flanc des pins, s’élève une longue flamme, un jaillissement de feu liquide. Par sa blessure, l'arbre saigne du feu. Les pots éclatent comme des fusées d'artifice, cependant que les pommes de pin tourbillonnent, se dispersent tout alentour et vont semer des graines de feu, dans un grand envol, sur des dizaines de mètres en avant du brasier.

— Oui, chuinta-t-elle, et froid, avec ça. Un temps imbécile. Imbécile avec un grand B. Dire qu’avant, en plein mois de janvier, on se serait baigné, à Toulon. Personne le faisait, mais on aurait pu. Enfin, c’est la vie. Je te sers comme d’habitude, Toussaint ?

Que nul ne s'y trompe, sous couvert de prendre langue avec de virtuels assassins, c'est aux éventuelles victimes que nous avons songé, avec une pieuse sollicitude.

Plus d'une sera épargnée pour avoir appris par nos soins le sort qui l'attendait au hasard périlleux d'une table, d'un lit, d'une plage ou d'un fauteuil Voltaire.

Aujourd'hui elle avait fait sa toilette des dimanches, sa peau sentait l'eau de Cologne et son cou la violette. Et même la transpiration donnait à sa peau bien lavée une odeur troublante. Un piment. Surtout dans les touffes de poils de ses aisselles.

Il y a des individus dont les fesses attirent spécialement les coups de pieds.

On s’imagine des fois prendre des décisions brusques, inattendues... la plupart du temps l’imprévu est tissé de ces mille riens, de mots, de gestes, de regards qu’on croit tombés dans le vide et qui se sont amassés, coagulés, ont mijoté tout leur saoul et tout d’un coup font sauter la marmite.

Le grand air, y a rien de meilleur pour la santé. Même pour un mort.

Drôle de frime, il devait avoir. Personne ne s’avança vers lui. Pas un pour oser lui adresser seulement la parole.Il s’avança vers le juke-box, glissa un jeton dans la fente. Accoudé à l’appareil, tandis que la pince mobile se saisissait du disque, il alluma un long toscane noir.
En face de lui, la grande glace murale, lui renvoyait son image, sur un fond de glaïeuls roses.Brusquement, il se trouva rajeuni de vingt ans.

Quand un homme de ton carat s’embringue dans tes dispositions d’esprit avec une femme qui était encore en nourrice lorsque lui se faisait les dents sur les encaisseurs de banque, on ne sait pas où ça peut le mener. Un jour, il finit par lui porter le café au lit.

Le seul fait d’écrire est déjà un acte de foi... ou de crédulité – comme on voudra – qu’on l’admette ou non, une tentation d’évasion du pot au noir. Alors, gaffe, confondons pas la bouteille à l’encre et le trou à vidange, ça fait deux.