Angela Behelle

— Tu peux crier, susurre-t-il en se penchant sur moi. Il n’y a personne.
— Ça te ferait trop plaisir, n’est-ce pas ? j’articule à bout de souffle.
— Tu es toi lorsque tu jouis, affirme-t-il en se retirant de moi avec une lenteur sadique.
Mes doigts se crispent sur le drap auquel je suis accrochée comme à une bouée de sauvetage. J’attends, fiévreuse, haletante, qu’il revienne, je m’en impatiente comme si ce vide en moi était devenu insupportable. Lui se retient, se fait spectateur du supplice qu’il m’inflige. Il joue avec moi comme un chat avec une souris. Je ne suis guère habituée à cela. Je n’ai connu que des relations brèves, dénuées de passion et destinées uniquement à la satisfaction d’un besoin, une mécanique bien rodée qui se résumait à du très ordinaire et qui n’a jamais dépassé le stade de quelques heures. J’y trouvais mon compte et préservais ma liberté. Je ne pensais pas éprouver un jour ce que je ressens à cet instant.
On prétend que certaines drogues rendent accroc dès la première fois, je crois bien que je suis tombée sur la plus addictive qui soit. En m’obligeant ainsi à me soumettre à son jeu, Liam me rend dépendante de lui, du plaisir qu’il sait me donner mieux que personne. J’en veux encore, j’en veux davantage. Je me relève d’un coup. Tirant parti de la surprise, je désarçonne mon cavalier trop joueur pour le plaquer sur le lit et inverser les rôles. Il ne cherche pas à résister, ses mains prisonnières des miennes au-dessus de sa tête ne luttent pas pour se défaire de ma prise. Un sourire éloquent se dessine sur ses lèvres.


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