Anna Wendell

« Elle se meurt, je vis.
Douce ritournelle se disputant notre infini.
Plus rien d’autre n’existe dans ce lit. Dans ces draps froissés par notre sinistre opéra, par le ballet de nos silhouettes affamées.
Rien à part mes doigts enfoncés dans sa chair. Ces bourreaux qui compriment inexorablement sa trachée, qui la vénèrent à la tuer »