Anne Collongues

La Croix au cou de Chérif a ramené Cigarette vingt ans en arrière, à des souvenirs enfouis comme des armes ou des lettres d'amour dans une boite en carton au fond d'une armoire, car le bonheur dont ils sont chargés est aussi dangereux qu'un canon à retourner contre soir. Des années qu'elle n'a pas pensé à lui. A ce que sa vie aurait pu être. Il faudrait pouvoir brûler ses souvenirs avec la flamme d'un briquet, aussi simplement que des photos. Mais les souvenirs sont ignifugés, et les sensations intactes en elle. Son excitation et cette chaleur, à croire qu'à dix-neuf ans pour la première fois son sang circulait. Ce matin-là, elle aurait voulu que le trajet dure longtemps, car tant qu'elle était dans le RER, ils étaient encore un peu ensemble, pareillement assis dans le roulement d'un train.