Anne Holt

Une tisserande avait toujours un plan. Elle ne commençait pas dans un coin pour travailler au petit bonheur vers une oeuvre d'art achevée. Elle savait où aller, et cela prenait du temps. De temps en temps, l'inspiration passait et elle intégrait sur un coup de tête les plus beaux détails. La perfection d'un tapis fait main résidait dans les minuscules écarts par rapport au projet initial, mais aussi dans la symétrie et l'ordre sans faille de l'ensemble.
Le plus beau d'entre eux se trouvait dans sa chambre. C'était sa mère qui l'avait tissé, et ce travail avait duré huit ans. Quand il avait été terminé, Abdallah avait treize ans, et elle lui en avait fait cadeau. On n'avait encore jamais vu un tel tapis. Les tons dorés changeaient à mesure que la lumière baissait et rendaient difficile de définir avec certitude les couleurs. Jamais on n'avait vu des noeuds aussi serrés, ni senti une douceur et une densité aussi concevables.