Maintenant, sur cette plage, ses traces se dévidaient derrière lui telle une épluchure : le temps était un couteau qui l'épluchait comme une pomme et il allait continuer de l’entailler Jusqu'à la fin . Ses traces, les traces de sa vie se termineraient abruptement elles aussi, mais à ce moment-là, il ne s’envolerait pas comme un oiseau dans le ciel, il descendrait sous terre. P.403