Il avait sept ans et sa mère lui achetait sa première paire de lunettes ; il courait dans l'appartement en scrutant tout ce qui l'entourait : la structure du givre dans le réfrigérateur, une éclaboussure de pluie sur la fenêtre du salon. Quelle merveille c'était de distinguer les détails du monde - des arcs-en-ciel d'huile flottant dans les flaques, des colonnes de moucherons tournoyant au dessus de Ship Creek, les contours nets et festonnés des nuages.