Antoine Dole

Et puis le cœur se brise, se brise et se brise encore, comme pris d’un hoquet absurde qui n’a de cesse d'en fissurer toute la surface. A chaque milliseconde, ce rebond létal qui le soulève puis le laisse retomber, puis le soulève plus haut pour le laisser retomber plus bas. A chaque impact, chercher le souffle solide, mais ça ne forme dans la poitrine qu'un seul ressac brutal, celui-là qui vient rompre et touiller la chair du ceur, amas poisseux de sang et de larmes. Ça se passe sans se passer, sans que personne n’en soit témoin, cette pensée qui tranche le muscle encore étonnamment vivant à ce stade, et s’en prend jusqu’aux cavités mêmes, des vides qui ne sont plus là que pour s’engorger d'une bouillie de soi qui chasse les derniers possibles. On ne fait rien de ça qui ne soit pas les vagues d’un étrange magma qui s’expulsent comme elles peuvent, d’un sanglot qui vous arrache les yeux et charrie tout le reste. Une peine qui déferle et qui, encore et de mille façons qui n’en sont qu’une, crève à nouveau le ceur, le frappe contre le monde, encore, encore encore, pour qu’il n’en reste rien, rien qui ne respire encore.

Je suis morte, tant de fois, sans que personne n’en sache rien.