Antoine Emaz

I.


Boue. À chaque pas, on s'extrait. On marche un temps
jusqu'à tomber là, dans ce qui épouse et moule juste le
corps. Entre terre et tête la limite s'efface, on dort. Et
de nouveau, le lendemain, on part.

On va, tente d'aller. Difficile de trancher : on se dé-
place dans le même. On a bougé, c'est sûr, dans le
même. Après des jours, on se dit : autant rester là.

Pays sans traces. La boue prend l'empreinte mais assez
vite l'efface : tout redevient égal. Une terre sans relief,
avec parfois des changements de couleurs, lents, si peu
sensibles qu'ils ne permettent pas de repères. Les tran-
sitions sont longues : parvenu à une zone de couleur
franche, on ne voit plus qu'elle. L'œil a viré, pris cette
couleur, ne se souvient plus.

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