Antonio Lobo Antunes

Le Varela, c'était un bistrot où l'on pouvait aussi acheter des pâtisseries, avec un téléviseur tout contre le plafond, posé sur une étagère, imposant et sacré comme une icône, et un groupe d'infirmiers qui jouaient aux dominos dans un coin en examinant les pièces d'un air sévère à la façon d'un état-major penché sur un plan de bataille. Le concierge lui lâcha le bras et lui enfonça dans le ventre le poignard de son index:
- Votre papa, c'est pas n'importe qui, monsieur.
Puis, s'adressant au gamin qui s'activait derrière le comptoir et vendait des paquets de biscuits de régime à une dame obèse, laquelle contait à une autre, d'un air catastrophé, les aléas de la grossesse de sa chienne:
- Deux martinis bien tassés. Sans citron.