Armand Robin

De Profondis quarante fois
I
  
  
  
  
Il sonne, résonne, le cor de la perdition !
Que faire, que faire désormais
Sur les cuisses loqueteuses des chemins ?
Vous qui aimez les poux que sont les chants,
Allez-vous refuser d’en cherchez dans mon derrière ?

Tendresses des museaux, finis vos endimanchements !
Qu’il te plaise ou te déplaise, à tout coup prends !
C’est si bon quand le crépuscule fait des niches
Et nous décharge d’un seul hop dans nos derrières de corniauds
Une volée de verges sanglantes de couchant.

Bientôt les premiers gels vont plâtrer de verglas
Le petit bourg et les prés que voilà.
Et pas un lieu où vous cacher de la perdition,
Pas un lieu où vous sauvez de l’ennemi !
LE voici, LE voici : du fer plein la bedaine
Et SES cinq doigts serrés sur la gorge des plaines.

Le vieillard moulin pointe l’oreille au guet,
Il aiguise son flair de broyeur de blé.
Et dans l’enclos le trappiste taureau,
Qui vient de répandre sur des génisses tout son cerveau.
En essuyant sa langue sut les traverses,
A senti sur les champs le malheur.
                                    1920.


// S. Essenine (21/09/1895 – 28/12/1925)

/ Traduit du russe par Armand Robin