Arnaud Touplain

Au commencement, il y avait un mulet.

La terre boueuse, raclée et retournée sous les sabots de l'animal, portait ses sillons comme autant de stigmates. Les naseaux dilatés de la bête, emplis de l'air malsain qui venait du tunnel de Tavannes non loin de là, se levaient vers le ciel piqué d'étoiles de Verdun. Les oreilles dressées, elle fouettait l'atmosphère orageuse de la tête malgré la résistance d'une main au bout de la sangle. Son champ de vision à trois cent quarante degrés ne lui épargnait pas grand chose du grotesque ballet des silhouettes défaites qui vacillaient et trébuchaient sur ses côtés après le vacarme des cris et de la mitraille de la journée passée.

Ce qui avait constitué un moment convivial il n'y avait pas si longtemps encore était désormais un simple acte mécanique à accomplir. La solitude donnait un goût amer à chacun des plats qu'il se forçait à avaler. Une fois son assiette et son mug expédiés dans l'évier, il descendit comme chaque matin dans le sous-sol pour parcourir des yeux son panneau.

Partir sur le champ risquait de l'exposer plus encore aux yeux de sa hiérarchie au moment où il valait mieux faire profil bas, mais il ne pouvait pas se duper luimême bien longtemps. L'envie de comprendre ce qui se cachait derrière la disparition brutale des époux Martin était plus forte que la crainte de voir sa carrière exploser en plein vol.

Quelqu'un m'avait balancé hors du train, ou bien le train avait déraillé et on était tous morts. Ou mourants. Ou je ne sais quoi.Vous savez, toutes les histoires de mort imminente qu'on entend. La lumière au bout d'un tunnel quand on est à deux doigts d'y passer...

Toute la journée, il y avait eu quelque chose dans l'air qui l'avait rendue soucieuse. Un pressentiment qui l'avait mise aux aguets. Elle aurait aimé que ses idées noires finissent par s'envoler, comme capturées par magie par les volutes de fumée de ses Malboro Light qui s'évanouissaient dans l'obscurité naissante. Elle tenta de penser à autre chose, mais son esprit ne pouvait que migrer d'une zone d'ombre vers une autre ces temps-ci.

Chaque décision qu'elle croyait d'abord avoir prise de son plein gré s'était avérée avec le recul une décision qu'elle ne pensait pas ne pas pouvoir prendre. Elle ne pouvait pas ne pas prendre cet appel, même si les chances qu'il s'agisse d'une erreur ou d'une plaisanterie d'adolescent s'amenuisaient si elle considérait l'insistance de la personne qui attendait à l'autre bout du fil.

C'est un marginal qui passe d'une lubie à une autre. Il est aussi musulman que je suis moine bouddhiste ! Il s'est converti il y a un peu plus d'un an, je crois, et il passe son temps à réciter des versets du Coran sans rien y comprendre. Et... il se fait appeler Ahmed, c'est vrai. Ce gars est pire qu'une girouette.

« La douleur n'est qu'une information » résonna dans sa tête comme un mantra, juste avant qu'elle ne soit sortie de ses réflexions par un son qui ne présageait rien de bon à cette heure avancée. Celui de la sonnerie du téléphone à l'autre bout de la maison et qui venait de la faire sursauter.

Un type instable, vous l'avez dit. Entre nous, ce sont les pires. Plus royalistes que le roi. Ils ont des choses à prouver.