Fumée
Une volute de fumée fleurit devant la lune.
Elle la ceint d'argent, oscille et s'effondre.
Fraîcheur venue du ciel, tu passes à travers elle.
Je suis devenu maigre, tant j'ai déjà souffert,
suis balayé, comme les soucis du quotidien ---
fraîcheur venue du ciel, tu passes à travers moi.
Oui je suis balayé, mais ce doux tremblement,
frisson tiède pour la vie qui berce l'univers,
fraîcheur venue du ciel, il passe à travers toi.
Janv. 1930