Sous elle, encombré des feuilles qui composaient le délicat dossier. Toujours des délicats dossiers. Des cas impossibles. Parce que vraiment, elle se le disait souvent, la vie n'était pas possible. Elle ne voulait pas la juger. Son métier était de juger les faits. Mais pour certaines personnes, elle ne pouvait que constater : la vie n'était que de la merde qui se répète, s'agglutine en un tas fumant.