BRIS
Dans chaque interstice de ses maux, dans
chaque faille de ses souffles, dans la moindre
déchirure de ses étoffes, dans l’extrême
enfoui des apeurés de son infime : la candeur
presque aride d’un décillé perdu.
Ingénument ouvert sur
En abcès d’hébétude
Posé sur la stupeur interrompue d’un
œdème d’absence
Aux confins de l’étroit
Quand l’exigu se démesure de pressions
imperceptibles
Accueillant le toucher comme on dessine
un désir
Exsangue de ses propres excès.
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