Auður Ava Ólafsdóttir

Je sais que je dispose de trente-trois lettres, ce qui est plus que la norme dans la plupart des langues. Je commence par deux phrases :
J’existe encore.
Je suis encore là.
Et j’ajoute :
J’essaie de comprendre pourquoi.
Que dire de plus ? Faut-il décrire le ciel, dire que je me réveille la nuit et que des arbres noirs rivalisent avec le ciel noir, que la lune est plus grande que chez nous, que je me regarde dans la glace ? Que je lis des poèmes ? Que je n’ai jamais goûté auparavant la moitié de ce qu’on mange ici ?
Je réfléchis, avant de continuer :
L’eau est rouge comme lorsqu’on rince une chemise ensanglantée dans la baignoire. Cela fait quatorze mots en tout.
J’en remets quatre :
Tout est gris poussière.
Et puis une phrase entière à la ligne suivante :
Hier soir, il y avait des grosses pommes de terre avec la viande (comme celles qui accompagnent le goulasch de ta grand-mère), cultivées dans des champs où il n’y a pas de mines.
Et finalement :
Je manque d’écrous.
Je rature Je manque d’écrous.
Je laisse tomber les pièces détachées