B. Traven

Je n'arrivais plus à tenir ma pelle. Nul besoin de matelas, de couverture, de coussin ou de savon. Je m'affalais sur ma couchette tel que j'étais, dégueulasse, graisseux, en sueur. Mon pantalon, ma chemise et mes bottillons étaient définitivement fichus. Barbouillés d'huile, de poussière de charbon, de pétrole. Troués, brûlés, déchirés. Quand je m'appuierais au bastingage dans le prochain port, aligné avec les voleurs à la tire, les cambrioleurs et les forçats évadés, on ne verrait plus la différence. Moi aussi je portais à présent mon uniforme de détenu, dans lequel je ne pourrais pas descendre à terre sans être aussitôt épinglé et ramené au bateau. (...)
La vie de marin est vraiment amusante, ohé, matelots !