Barbara Wood

Regarder ce visage de quatre-vingt-trois ans, c’était un peu comme contempler l’avenir et voir ma mère telle qu’elle serait dans vingt-six ans.
Elle avait le nez aquilin des Dobson – qualifié d’aristocratique par d’aucuns – et des yeux incroyables, à l’iris gris bordé de noir. Ses fins sourcils étaient délicatement arqués. Ses pommettes hautes soulignaient des joues creuses et un menton gentiment pointu. Malgré le relâchement de sa peau et ses milliers de rides, la structure de son visage avait un je-ne-sais-quoi qui, selon l’éclairage, la rendait toujours jolie.