Benjamin Dierstein

Dehors, à travers le vasistas qui éclaire la pièce, la pluie tombe, toujours, la Seine est grise et l’air humide a comme un parfum de nostalgie de mes années rennaises. Le rêve de tous les gamins de l’école de police, les bureaux de la Crime sous les toits du 36 quai des Orfèvres, et pourtant ce goût amer qui persiste dans ma bouche.
— Capitaine Prigent ?
Je relève la tête : face à moi, un quarantenaire impeccable, grand, costaud, cravate noire typique du 36, les cheveux déjà blancs, un demi-sourire un peu gêné collé sur la tronche.
— Lui-même.
— Salut, mon vieux. Je suis le commandant Franck Beauvais.
— Enchanté.
— T’es arrivé en avance, non ?
— Il y a dix minutes, le temps de m’installer. Un des gars du groupe Le Goff m’a montré les bureaux.
— Installe-toi et fais comme chez toi. Tu peux ranger tes affaires où tu veux.
En disant ça, il balaye la pièce d’un geste de la main, passant successivement par les bureaux de chacun, qui débordent de dossiers et de tasses de café sales, pour finir sur un vieux frigo surmonté d’un bocal à poissons rouges, accolé à une armoire remplie de paperasses, médailles, photos de groupe et babioles touristiques.
— C’est noté, commandant.
— Appelle-moi Franck, mon vieux.