Benoît Coste

Monsieur Styx, reprit-elle, me regardant froidement, la pupille d'un mélange de déception, de haine irascible et d'une dose légère d'excitation inconsidérée, ou du moins si c'est votre vrai nom, je ne m'attendais pas à un personnage tel que vous. Les médias vous ont dépeint comme une espèce de libérateur de la conscience américaine à travers vos révélations coups de poings des rouages corrompus et usés de notre système. C'est cet homme que je voulais voir ce soir, et non un dragueur invétéré qui se cache derrière le succès de votre livre, à l'image d'un repoussant et odieux Charles Bukowski, pour satisfaire son propre plaisir. J'avais raison depuis le départ que vous n'étiez qu'un manipulateur, un faussaire qui saupoudre son roman, sa vie, enfin toute ce qui vous environne, d'une dose de sexe comme pour assoir votre potentiel animal et destructeur. Un primate dégénéré qui se moque des autres, à commencer par vous-même. Votre livre n'est qu'une excuse pseudo politique et dénonciatrice de notre système ; ce qui vous intéresse c'est la mise en page de vos propres fantasmes, inassouvis - je ne me trompe ? -, une succession de scènes orgiaques à l'intérieur des buildings de nos plus grandes sociétés américaines, fondement de notre bien-être quotidien et marqueurs de notre Morale, de notre civilité et de notre réussite...