Benoît Jeantet

Les enfants s’excitent dans le jardin et ce sera bientôt l’heure de la petite partie de rugby à toucher. Une sorte de rituel hebdomadaire. Je ne sais plus trop, à vrai dire, de quelle époque date cette habitude qui veut que dans la famille de mon vieil ami, chaque dimanche, oui quasiment, les « anciens » défient les plus jeunes, à moins que ce ne soit plutôt l’inverse. J’imagine que le succès de tous ces dimanches de la vie repose, encore et toujours, sur ce rêve immense et dispersé qu’ici on nomme rugby, ailleurs musique, cinéma ou littérature, et tout cela n’est jamais qu’une manière comme une autre de perpétuer les belles tragédies de la jeunesse. Un subterfuge astucieux qui permet aux gens un peu sur l’âge de prendre à revers le sentiment de solitude qui peut vous chavirer le cœur au milieu d’une bande de verres vides. Parce que notre petit empire prend un peu la poussière.
La veille, j’ai pris un train pour rejoindre notre vieille bande. Le club dont j’avais défendu les couleurs à l’époque de nos vingt ans battait de l’aile. Une trésorerie en souffrance. Des installations qui menaçaient ruine. Une réunion « entre anciens » était prévue pour mettre en œuvre un plan de sauvetage. Le temps jouait contre nous mais il fallait bien faire quelque chose. Quelques-uns mettaient déjà la main à la pâte. Certains prenaient sur leur temps libre pour réaliser des travaux de maçonnerie. Et puis des heures passées au téléphone, pour d’autres, partis en quête de partenariats locaux. Moi aussi, j’ai voulu apporter ma contribution. Je n’étais pas en mesure d’affronter la mort, non, pas maintenant. La veille, alors et presque sans réfléchir, j’ai donc pris ce train pour retrouver mes anciens complices. C’était, vous savez un de ces gestes en pure perte qu’on a l’impression d’accomplir au nom de la morale et de la liberté.