Citation de TerrainsVagues
La mer est proche, vivante, arrogante. St-Ex et son mécanicien étaient loin de tout, dans un chaos de roches friables figées dans le sable. C'était comme ici. Le Simoun démantelé, l'avion d'Antoine, est comme un insecte séché au soleil, la carapace déchirée, les ailes cassées. Cinéma.
Le décor est le même sans doute. Deux hommes au bout de la vie parce qu'il n'y a plus d'eau. Il faudra que l'étoile guide le bédouin avec une outre et une poignée de lentilles pour que la vie continue. Antoine a regardé les traces du petit renard dans le désert. Je comprends qu'il faille s'attacher à ce signe de la vie, comme ce brin d'herbe agité par le vent et qui parle aux autres vivants. Il ne viendrait à personne l'idée de l'arracher. Ce serait comme un coup de revolver pour en finir. Il fascine ce brin d'herbe. Il est la terre, celle des hommes et de St-Ex. J'aurais bien aimé vous rencontrer monsieur, sur ma route, au bout d'une piste, dans un hall d'hôtel ou un hangar d'avion. Ça ne m'aurait pas déplu de froisser de la tôle et de casser du bois avec vous. Vous m'auriez parlé de l'enfance, de la calomnie, de l'amitié, et je vous aurais écouté, apaisé de savoir que l'homme est si fragile, désespéré, toujours. Vous m'auriez désigné l'étoile qui vous a si souvent montré le chemin, qui vous a si souvent trompé aussi. Elle était phare, lumière de la ville, feu de brousse ou lanterne de camion.
Vous m'auriez fait sourire avec ce morceau de constellation sous votre aile, détaché du puzzle du ciel, un village d'étoiles au-dessus des hommes. Vous m'auriez dit que "l'homme ne peut croire à la vertu des mots que s'il a sa vie en otage, que s'il participe physiquement à l'action." Vous auriez défini, apprivoiser, vérité.
Je me serais endormi en paix après avoir regardé la stabilité des manomètres dans la nuit, moi qui n'y connais rien en manomètres. J'aurais béni le ronronnement du moteur. J'aurais à peine entendu murmurer le nom des étoiles : Cassiopée, la Croix du Sud.
Votre avion, le Simoun, est blessé à mort au milieu des pierres de lune dans le sable du désert. Je ne meurs pas de solitude. Je meurs seulement un peu de ne pas vous avoir connu.
Vous dites : "Rien n'est intolérable", voici un point de désaccord. Quelle étrange impression que celle de s'apercevoir que l'on a manqué un rendez-vous, définitivement. J'ai manqué celui là.
Le vent lèche les dunes. Il soulève une poussière blonde qui fait pleurer.
Le décor est le même sans doute. Deux hommes au bout de la vie parce qu'il n'y a plus d'eau. Il faudra que l'étoile guide le bédouin avec une outre et une poignée de lentilles pour que la vie continue. Antoine a regardé les traces du petit renard dans le désert. Je comprends qu'il faille s'attacher à ce signe de la vie, comme ce brin d'herbe agité par le vent et qui parle aux autres vivants. Il ne viendrait à personne l'idée de l'arracher. Ce serait comme un coup de revolver pour en finir. Il fascine ce brin d'herbe. Il est la terre, celle des hommes et de St-Ex. J'aurais bien aimé vous rencontrer monsieur, sur ma route, au bout d'une piste, dans un hall d'hôtel ou un hangar d'avion. Ça ne m'aurait pas déplu de froisser de la tôle et de casser du bois avec vous. Vous m'auriez parlé de l'enfance, de la calomnie, de l'amitié, et je vous aurais écouté, apaisé de savoir que l'homme est si fragile, désespéré, toujours. Vous m'auriez désigné l'étoile qui vous a si souvent montré le chemin, qui vous a si souvent trompé aussi. Elle était phare, lumière de la ville, feu de brousse ou lanterne de camion.
Vous m'auriez fait sourire avec ce morceau de constellation sous votre aile, détaché du puzzle du ciel, un village d'étoiles au-dessus des hommes. Vous m'auriez dit que "l'homme ne peut croire à la vertu des mots que s'il a sa vie en otage, que s'il participe physiquement à l'action." Vous auriez défini, apprivoiser, vérité.
Je me serais endormi en paix après avoir regardé la stabilité des manomètres dans la nuit, moi qui n'y connais rien en manomètres. J'aurais béni le ronronnement du moteur. J'aurais à peine entendu murmurer le nom des étoiles : Cassiopée, la Croix du Sud.
Votre avion, le Simoun, est blessé à mort au milieu des pierres de lune dans le sable du désert. Je ne meurs pas de solitude. Je meurs seulement un peu de ne pas vous avoir connu.
Vous dites : "Rien n'est intolérable", voici un point de désaccord. Quelle étrange impression que celle de s'apercevoir que l'on a manqué un rendez-vous, définitivement. J'ai manqué celui là.
Le vent lèche les dunes. Il soulève une poussière blonde qui fait pleurer.
