Bill Bryson

"Dieu merci je t'ai retrouvé !" a-t-il soupiré avant de prendre place en face de moi dans le box.
Il transpirait abondamment.
"Il y a un type qui me cherche.
- De qui tu parles ?
- Du mari de Beulah.
- Beulah a un mari ?
- Je sais. C'est un miracle. Il ne peut pas y avoir plus de deux gars sur cette planète qui aient envie de coucher avec elle et nous sommes tous les deux dans la même ville."
Ça allait un peu trop vite pour moi.
"Je ne comprends pas. Qu'est-ce qui s'est passé ?
- Je me tenais devant la caserne des pompiers, tu sais, comme convenu, quand un pick-up rouge s'est arrêté en faisant hurler ses pneus. Ce type en est sorti l'air superénervé et m'a dit qu'il était le mec de Beulah et qu'il voulait me parler.
- Alors qu'est-ce que t'as fait ?
- J'ai couru. Qu'est-ce que tu crois ?
- Et il ne t'a pas rattrapé ?
- Il pèse à peu près 270 kilos. Et il n'est pas du genre sprinter. Plus le genre à t'exploser les couilles. Il a fait des tours en voiture pendant une demi-heure pour me mettre la main dessus. J'ai filé à travers des arrière-cours, je me suis pris dans des fils à linge et tout le merdier. J'ai fini par avoir aux fesses un autre gars qui pensait que j'étais un rôdeur. Putain, qu'est-ce que je vais faire, Bryson ?
- OK. D'abord, tu arrêtes de brancher des grosses dans les lavomatics.
- Ouais, ouais, ouais, ouais.
- Ensuite, je sors d'ici pour voir si la voie est libre et je t'adresse un signe par la fenêtre.
- Ouais ? Et après ?
- Tu marches le plus vite possible jusqu'au motel avec les mains devant les couilles en priant pour que le type ne te repère pas."