Boris Pasternak

Colline des moineaux

Des seins sous les baisers, comme sous un robinet !

Le stream de l'été ne fonctionnera pas éternellement.

Nous ne pouvons pas pomper le rugissement de l'accordéon

nuit après nuit, dans une fièvre poussiéreuse.



J'ai entendu parler de l'âge. Terribles prophéties !

Aucune vague ne lèvera les mains vers les étoiles.

Ils disent – ​​qui croit ? Pas de visage dans les feuilles,

pas de dieux dans l'air, dans les étangs : pas de cœurs.



Éveille ton âme ! Faire la journée, mousser.

Il est midi dans le monde. Où sont tes yeux ?

Voyez là, des pensées dans la blancheur bouillonnant,

des pommes de sapin, des pics, des nuages, de la chaleur, des pins.



Ici, les lignes de tramway de la ville s'arrêtent.

Au-delà il n'y a pas de rails, ce sont les arbres.

Au-delà - c'est dimanche, casser des branches,

la clairière s'enfuit, glisse sur les feuilles.



Midis dispersés : Pentecôte : marche,

« Le monde est toujours comme ça », dit le bois.

Alors le bosquet l'a planifié, la clairière a été racontée,

Alors elle se déverse, des nuages, vers nous.