Citation de missmolko1
— Êtes-vous folle ? murmura soudain Hart à son oreille.
Francesca se retourna brusquement, tandis qu'il drapait ses épaules nues avec sa veste de soirée.
— Non, dit-elle, impressionnée de constater, à présent qu'elle le voyait en chemise, à quel point il était solidement bâti.
Elle se sentait minuscule, en comparaison.
— Il gèle. Pourquoi aller broyer du noir dans le froid glacial ?
— Je ne broyais pas du noir, mentit effrontément Francesca.
— N'oubliez pas que je lis dans vos pensées à livre ouvert. Vous feriez mieux de vous détendre et de profiter de la soirée.
Elle faillit sourire, puis se reprit.
— Je n'ai peut-être pas envie de me détendre.
Il darda son regard dans le sien.
— Souhaitez-vous que j'invente une excuse pour quitter le dîner ?
— Non ! s'exclama-t-elle, avec une véhémence qui les surprit tous deux.
Il sourit.
— Vous me voyez flatté.
— Il n'y a pas lieu. Mais j'aurais une requête à vous présenter.
Il haussa les sourcils.
— Oui?
— Rentrez vous servir un double scotch. Et nous le partagerons.
Un bon whisky : Francesca avait décidé que c'était ce qu'il lui fallait pour survivre à l'épreuve de ce dîner.
— Oh, oh, fit-il avec un autre sourire. La soirée promet d'être intéressante.
Il retourna dans le salon.
Francesca attendit, frissonnante - mais pas à cause de la température. Elle avait lu dans son regard de l'amusement, de la chaleur, mais aussi quelque chose d'autre qu'elle n'aurait su définir avec précision. Mais qu'elle ressentait comme une provocation d'ordre sexuel.
Était-il seulement conscient de ce qu'il faisait ? Ou était-ce naturel chez lui ?
Il revint avec deux verres.
— Voilà qui va vous réchauffer, dit-il.
— Comment avez-vous réussi à vous servir deux verres ? Ma mère n'a rien vu, j'espère ?
— Si. Mais elle a fait semblant du contraire, expliqua Hart, visiblement ravi.
— Vous ne pouvez jamais rien faire de mal, à ses yeux. À votre santé !
Et elle but une gorgée d'alcool.
— Je suis content de vous avoir donné le goût du whisky, déclara-t-il, goûtant à son tour à son verre. C'est le début de la corruption.
Francesca se retourna brusquement, tandis qu'il drapait ses épaules nues avec sa veste de soirée.
— Non, dit-elle, impressionnée de constater, à présent qu'elle le voyait en chemise, à quel point il était solidement bâti.
Elle se sentait minuscule, en comparaison.
— Il gèle. Pourquoi aller broyer du noir dans le froid glacial ?
— Je ne broyais pas du noir, mentit effrontément Francesca.
— N'oubliez pas que je lis dans vos pensées à livre ouvert. Vous feriez mieux de vous détendre et de profiter de la soirée.
Elle faillit sourire, puis se reprit.
— Je n'ai peut-être pas envie de me détendre.
Il darda son regard dans le sien.
— Souhaitez-vous que j'invente une excuse pour quitter le dîner ?
— Non ! s'exclama-t-elle, avec une véhémence qui les surprit tous deux.
Il sourit.
— Vous me voyez flatté.
— Il n'y a pas lieu. Mais j'aurais une requête à vous présenter.
Il haussa les sourcils.
— Oui?
— Rentrez vous servir un double scotch. Et nous le partagerons.
Un bon whisky : Francesca avait décidé que c'était ce qu'il lui fallait pour survivre à l'épreuve de ce dîner.
— Oh, oh, fit-il avec un autre sourire. La soirée promet d'être intéressante.
Il retourna dans le salon.
Francesca attendit, frissonnante - mais pas à cause de la température. Elle avait lu dans son regard de l'amusement, de la chaleur, mais aussi quelque chose d'autre qu'elle n'aurait su définir avec précision. Mais qu'elle ressentait comme une provocation d'ordre sexuel.
Était-il seulement conscient de ce qu'il faisait ? Ou était-ce naturel chez lui ?
Il revint avec deux verres.
— Voilà qui va vous réchauffer, dit-il.
— Comment avez-vous réussi à vous servir deux verres ? Ma mère n'a rien vu, j'espère ?
— Si. Mais elle a fait semblant du contraire, expliqua Hart, visiblement ravi.
— Vous ne pouvez jamais rien faire de mal, à ses yeux. À votre santé !
Et elle but une gorgée d'alcool.
— Je suis content de vous avoir donné le goût du whisky, déclara-t-il, goûtant à son tour à son verre. C'est le début de la corruption.
