Bruno Combes

Les forêts de pins, l'odeur des fougères, les rires des soirées de moissons, les châtaigniers centenaires.
Les cris des enfants, les cheminées qui crépi tent, les vieilles pierres, les poutres noircies.
Ça doit ressembler à ça... Le vent dans les chênes.
Les chemins qui se perdent.
Le silence...
Le soleil qui s'enfuit.
Le bonheur oublié, ça doit ressembler à ça.