Bruno Doucey

On ne faisait pas de prisonniers de guerre -
On l'a collé contre un pilier...
Le sang a trempé et rougi la terre -
On l'a fusillé.

Comme il était jeune, mon Dieu !
Ses baisers devaient être ardents...
Les corbeaux ont bu la lumière de ses yeux
Pendant longtemps !

Et maintenant l'armoise y verdit,
Les poteaux s'y sont élevés...
Le fils du paysan s'est perdu : finie
Sa corvée !

[Yevhen Ploujnyk]