C’est le vin qui parle. Tu me connais : un verre et je raconte des bêtises. Ce soir, j’ai presque bu une bouteille entière, je n’ai laissé que de quoi avaler mes médicaments. Un an. C’est censé être la durée du deuil. Une année, c’est tout ce qu’ils te donnent. Eux. Qui sont-ils, eux, de toute façon ? On les emmerde.