Camilla Läckberg

Il y avait certains livres dont je ne me serais jamais défait. Les Filles du Dr March. Tess d’Uberville. Lace. La Diable. Kristin Lavransdatter. Les oiseaux se cachent pour mourir. Les Hauts de Hurlevent. La Petite Princesse. Ce n’étaient pas seulement des livres hérités de maman, mais aussi des souvenirs. Souvenirs d’heures où j’avais pu prendre pied dans un autre monde. Fuir le mien. Devenir une autre.
Là où les murs n’étaient pas couverts de rayonnages, j’avais mis des posters de mes écrivains préférés. Les autres filles de ma classe affichaient Take That, Bon Jovi, Blur ou Boyzone, moi Selma Lagerlöf, Sidney Sheldon, Arthur Conan Doyle, Stephen King et Jackie Collins. Ils avaient autrefois été les idoles de maman. Maintenant c’étaient les miennes. Mes héros. Ils me soustrayaient à la réalité et me transportaient ailleurs. Je savais que c’était un peu naze. Mais personne ne venait jamais à la maison, alors quelle importance ?
Je me suis mise au lit en faisant l’impasse sur le brossage de dents. J’entendais Sebastian faire les cent pas dans sa chambre. En bas, papa criait sur maman, elle se taisait, prenait sur elle. Elle allait sans doute promettre de s’améliorer, dans l’espoir que ça suffirait