Camilla Läckberg

Erica resta devant le portrait de la mère de Viola. Il la rendait à la fois
heureuse et triste. Heureuse car elle souhaitait à tous une mère dégageant autant
de chaleur. Triste, car c’était si loin de ce que sa soeur et elle avaient connu dans
leur enfance. Elles n’avaient jamais eu une mère qui faisait le pain, qui souriait,
qui embrassait ses enfants et leur disait qu’elle les aimait.
Erica eut aussitôt mauvaise conscience. Elle s’était juré d’être l’exact opposé
de sa propre mère. Toujours présente, chaleureuse, drôle et pleine d’amour. Mais
voilà qu’elle s’était encore absentée pour son travail en les faisant garder pour la
énième fois – elle en perdait le compte. Mais elle donnait aux enfants des
quantités d’amour, et ils adoraient être avec leur grand-mère, ou chez Anna, avec
leurs cousins. Ils n’étaient pas à plaindre. Et si elle ne travaillait pas, elle ne
serait plus Erica. Elle aimait à la fois ses enfants et son travail.