Carl Pineau

– On a eu un autre blème ce matin. Cette collègue a été retrouvée égorgée chez elle. J’ai reçu les photos avec le dossier. Pas joli, un arrondi d’une extrémité de la mâchoire à l’autre. Elle s’est vidée de son sang en quelques minutes.
Il a fait le geste avec son pouce. Machinalement, j’ai frotté l’extrémité de la phalange de mon doigt, arrachée par une balle en 1989. Plusieurs secondes, j’ai imaginé l’agonie de la policière, ses derniers soubresauts, la carotide sectionnée, ses yeux grands ouverts, en train de s’étouffer dans son sang. Ne trouvant que des mots fades pour exprimer ma révolte et ne comprenant toujours pas mon lien avec cette affaire, j’ai secoué la tête avec résignation :
– Cette violence aveugle me débecte. Comment se fait-il que tu suives l’enquête, ça concerne l’IGPN et la Crim à Paris, non ? Qu’est-ce que t’as à voir là-dedans ?
Il a paru irrité, préférant mener la conversation que répondre à mes questions.