Carole Cerruti

Vêtue d’un costume trois-pièces en tweed vert foncé à larges carreaux, la voix coincée dans ma tête était un homme au style rétro chic, avoisinant la soixantaine, se targuant d’appartenir à la plus grande lignée de ducs du Royaume-Uni – bien qu’elle n’ait jamais pu me le prouver – et prétendant avoir été éduquée, comme il se doit, au pensionnat d’Eton et à Oxford. La voix aimait les cigares, le bon vin, les boutons de manchettes et la grande littérature. Et, depuis des années, elle s’acharnait à me pourrir la vie.