Caroline Terrée

– J'imagine que tu veux un compte rendu détaillé des blessures dont souffre Sarah McKinley, c'est bien ça ?
– Oui. Si tu peux. Si tu as le temps.
– Pas de problème.
Petersen attrape un dossier posé sur son bureau et reprend, les yeux fixés sur moi.
– Vous pensez qu'il ne s'agissait pas d'un accident ?
– Je ne sais pas. On n'a pour l'instant que très peu de détails. C'est pour ça que j'aimerais avoir un maximum d'informations sur son état de santé avant de me rendre à Whistler.
Il secoue la tête et éteint les néons du plafond en soupirant, avant d'accrocher une série de clichés radiographiques sur un négatoscope.
– Parce qu'entre nous, si jamais ce qui lui est arrivé est la faute de quelqu'un, j'espère que la personne en question aura du mal à dormir pendant un bon moment… Il allume les panneaux de Plexiglas et quand la lumière se glisse à travers la fine couche plastique, je ne peux m'empêcher de soupirer à mon tour. Parce que ce qu'il y a maintenant devant moi montre de façon irréfutable la colonne vertébrale de quelqu'un qui ne remarchera jamais.
– OK…
Sven se plante devant le premier cliché : une vue d'ensemble du dos de Sarah McKinley sur laquelle une fracture lombaire est clairement visible.
– J'imagine que tu sais déjà ce que je vais dire ?
J'acquiesce, les mots soudain coincés au fond de ma gorge.