Cate Kennedy

Rich a appris la photographie à vingt et un ans. On lui a enseigné comment développer la pellicule dans la chambre noire en glissant les coûteuses feuilles de papier photosensible dans les différents bains chimiques pour vois les images apparaître. Selon lui, faire naître des ombres et des couleurs dans le liquide mouvant tenait du miracle. L’odeur âcre du fixateur, qui imprégnait toujours ses mains car il ne pouvait s’empêcher d’attraper les clichés avec les doigts plutôt qu’avec une pince ; les petits croissants de sédiments noirs qui finissaient par se développer dans les solutions, tel un fin sable noir au creux d’une vague.
Il aimait le secret de la lampe inactinique, les visages des gens baignés de rouge, ce bruit sec et irrévocable quand le minuteur s’arrêtait. Ça n’avait rien à voir avec le tâtonnement du numérique, les retouches à l’ordinateur, le maquillage. Il n’y avait nulle part où se cacher dans la chambre noire, c’était juste vous et votre talent, tout ce que vous aviez capturé sur la pellicule se révélait à vous.