Cathy Cassidy

Le train de nuit pour Paris n'étant qu'à moitié plein, j'ai de la place pour étendre mes jambes, me laisser aller contre mon siège et rêvasser. Mon sac de randonnée, usé et défraîchi par neuf mois d'aventures, trône à mes côtés. Quant à moi, je dois avoir l'air tout aussi fatigué.
Je fouille dans une poche et en sors une orange, cueillie directement sur un arbre dans une petite rue de Madrid il y a quelques heures. En règle générale, on n'est pas censé se servir chez les gens, mais comme l'arbre en question était dans le jardin de mon auberge de jeunesse, j'ai fait une exception