Cécile Coulon

Agnès était enceinte. Un enfant.
Il se sentait dévasté. Un trou dans le cœur. Bérangère semblait ravie, un petit frère ou une petite sœur arriverait bientôt. Seize ans après sa naissance. Dans une belle maison. Une chambre pour lui tout seul, une terrasse immense et un jardin agréable. De l’argent. Cet enfant ne serait jamais inquiet. Il naîtrait dans un monde magique où rien n’aurait d’importance sinon lui-même, parce qu’il venait si tardivement, parce qu’on ne l’attendait plus. L’enfant miracle que Benedict avait tant attendu et qu’il s’était résolu à oublier.
Quand Bérangère lui avait annoncé la nouvelle, Valère était resté bouche-bée. Incapable de dire un mot. Un coup de poing dans l’estomac. La tempête soufflait plus fort, il pliait sous le choc, battait en retraite, allongé sur le vieux parquet de sa chambre d’enfant. Un nouveau-né.
Valère avait mal, tellement mal, comme si on lui arrachait les entrailles, comme si on lui annonçait qu’il ne verrait plus Agnès. Alors qu’il la reverrait. Il en était sûr. Mais elle ne le regarderait plus. Elle donnerait naissance à un enfant que la famille attendait depuis plus de quinze ans, seule sa grossesse comptait à présent. Le coup de grâce. Elle était enceinte.