Cécile Coulon

Candre connaissait la mort, il la côtoyait de près, depuis son enfance, il savait ce qu'elle vidait et remplissait, dans les os, dans la chair, sur la langue, et le trou qu'elle creusait, cette mort, en pleine poitrine. Il avait tendu les mains, bandé ses muscles, rentré ses épaules, prêt à en découdre une fois de plus, à prendre pour lui le chagrin de sa femme et elle le ressentait, là devant elle, ce vieillard de 30 ans, tout blanc de mort, tout plein de Dieu: il comprenait.