Cécile Coulon

Depuis toujours, le clos Deville semblait figé dans sa splendeur passée : maintenant qu'il restait un mois à vivre chez ses parents, la fille de Josèphe et Amand tentait de retenir en elle l'épaisseur des étoffes sur les fauteuils du salon, les plis des serviettes à table, l'odeur des draps parfumés aux sacs d'épines. Soudain, Aimée reniflait chaque recoin comme un animal alors qu'elle avait grandi là sans jamais s'attendrir des tableaux aux murs, des consignes au palefrenier, des armes de son père exposées dans le couloir. Elle se préparait à quitter les boiseries rassurantes, la terrasse ouverte et le chemin mal dégrossi qu'elle avait emprunté avec Candre, la première fois : la maison ne lui avait jamais semblé aussi vivante.