Cécile Wajsbrot

- Après la guerre, un an après, un enfant a disparu.
- Et le bruit a couru, ce sont eux, toujours les mêmes, qui enlèvent les enfants pour fabriquer leur pain rituel, pour leurs cérémonies.
- Leur religion déicide.
- Un an après la guerre, c'est-à-dire l'extermination, eux qui formaient plus de la moitié de la population...
- Eux, c'est-à-dire nous, tu comprends ?
- N'étaient plus que quelques dizaines, ils avaient survécu et étaient revenus.
- Ils s'étaient réfugiés dans un bâtiment, au bord de la rivière, n'avaient pas eu le temps de retrouver une maison, une habitation, les quartiers détruits n'étaient pas encore reconstruits.
- C'est là qu'ils sont.
- Il faut leur faire payer.
- Et ils allèrent, fouillèrent la maison de fond en comble, nulle trace de l'enfant, bien sûr, et ils frappèrent, tuèrent, cherchèrent dans toute la ville - nulle trace de l'enfant, mais ce n'était plus l'enfant qu'ils cherchaient, c'était eux, leurs ennemis de toujours, les rares qui avaient échappé au massacre, les rares qui s'étaient obstinés à revenir, croyant encore à une patrie.
- Croyant à un avenir, mais l'avenir s'arrêta brutalement, quarante-deux morts et autant de blessés.
- Certes, ce n'était pas grand-chose au regard des six millions.
- Mais c'était après, et chaque mort désormais comptait double, chaque mort comptait dix, cent, mille.
- La police laissait faire.
- Et les cadavres furent jetés à la rivière.
- La rivière qui traverse la ville et qui passe presque au centre.
- Ils cherchèrent dans toute la ville, non pas l'enfant, mais les survivants, les soi-disants complices d'un enlèvement qui n'avait pas eu lieu, pour les éliminer.
- Certains, affolés, coururent vers la gare prendre le premier train.
- On les arrachait des wagons et des compartiments, on les jetait sur le quai.
- Dans la ville, il n'y en avait plus un seul.
- Plus un.
- L'enfant était revenu, entre-temps.
- Il avait fait une fugue.
- Cela arrive.