Charles Bukowski

Il y a une immense culpabilité liée à la boisson. Je ne partage pas cette culpabilité. Si je souhaite me détruire les cellules du cerveau ainsi que mon foie et différents éléments de mon corps, c’est mon affaire. L’alcool m’a mis dans des situations que je n’aurais jamais connues sans elle : des lits, des prisons, des bagarres et des longues nuits insensées. Durant toutes mes années de clochard et de banal ouvrier, l’alcool a été la seule chose permettant de me sentir mieux. Ça m’a sorti du piège rance et boueux. Les Grecs n’appelaient pas le vin « le Sang des Dieux » pour rien. Cent pour cent de mon travail a été écrit (et continue de l’être) avec un coup dans le nez et une bouteille à portée de main. Ca détend l’atmosphère, injecte une part de hasard dans les mots. Je ne pense pas que l’alcool détruise les écrivains. Je pense qu’ils sont détruits par l’autosatisfaction, leur enflure d’ego. Ils manquent d’endurance pour la simple et bonne raison qu’ils ont très peu de choses à endurer – certains d’entre eux ont du souffle, à leur début. Mais ils s’enflamment trop vite, lâchent trop tôt et se révèlent être généralement des êtres humains de bas niveau ?