Charles Bukowski

[...]
avant j’écrivais à Mère au sujet des lames de rasoir sur ma gorge
pour lui dire à quel point les visages avaient l’air affreux sur les gens
à quel point leurs corps semblaient du goudron durci
mais bonne vieille Maman est morte d’un cancer pendant que j’étais au pieu
avec une putain de 130 kilos qui avait débarqué à la nage depuis le Costa Rica
et je devais me dégoter un job dans les chemins de fer,
merde ouais, et je continue de penser que l’ultime rasoir sur ma gorge
comprendra le divinité de l’acier et
l’enfer de
l’attente.