Charles Bukowski

Nous sommes une scène esquissée par
le pinceau blanc terreux de l'Epoque.

Nous fumons, endormis comme un plat de figues.
Nous fumons, aussi morts que du brouillard.

[...]

Nous fumons et les nuages ne nous remarquent pas.
Un chat passe, il se secoue, Shakespeare tombe de son dos.
Suif, suif, chandelle de cire : nos colonnes vertébrales
sont molles et notre conscience brûle
sans y voir de mal
la dernière mèche que la vie
nous a donnée.

Un vieil homme m'a demandé une cigarette
et m'a raconté ses problèmes
et voici
ce qu'il a dit :
que cette Epoque a été criminelle
et que la Pitié a ramassé les billes
et que la Haine a ramassé le
cash.

Il aurait pu être ton père
ou le mien.

Il aurait pu être un détraqué sexuel
ou un saint.

Mais quoi qu'il fût,
il était condamné
et nous avons fumé au
soleil
et avons pris le temps de
regarder autour de nous
pour voir qui était le
prochain.